Sie sass unter einem verblichenen und verwitterten Pepita-Sonnenschirm. Vor sich hatte sie fünf Migros-Tragtaschen, alle prall gefüllt mit dunkler, grober Erde. Weil die Erde in den Tragtaschen penetrant nach Bärendreck roch, ja geradezu stank, kam ich mit der Frau ins Gespräch.
Wäre es anders gewesen, gäbe es diese Geschichten nicht und auch nicht dieses Buch. Wir wüssten nichts über den abenteuerlichen Flug des niederländischen Skifliegers Tim Gumpenwijt; nichts
über den Buben mit dem Kirschbaum im Bauch und auch vom Indianer in der Kläranlage hätten wir niemals erfahren.
Dessen bin ich mir ziemlich sicher.
